Impressions. Paysages minuscules ( 3 )

Je m' en souviens parce que c' était la première fois que je marchais seule dans une ville.
Juillet dépliait son drap d' ombre aux trouées de soleil et les hauts murs que je longeais rendaient au matin la chaleur de la veille.
Une promenade carcérale, c' est à cela que j' ai pensé.

Je ne savais rien, ou si peu, du ciel morcelé, de l' horizon en cage. Rien de la frénésie butinière. Rien des odeurs de pain chaud et de toutous poudrés.
Je venais d' une terre sans passé qui m' avait tout appris et comme je t' ai haïe alors, toi  tes faits d' arme, tes maisons cossues, tes jardins sans enfants, tes trottoirs mouillés de décembre et tes dimanches aphones.

Il est pourtant des soirs qui réveillent les soleils assoupis.
Je vois encore les yeux couleur de mûres. Dans le parfum têtu des glycines, nous marchions côte à côte. Les rues baignaient d' un air liquide et chaud. La chambre avait des airs bohêmes. Sur le seuil, nos grands corps empêchés n' osaient rien. Une main tendue qui se ravise. Un sourire. Demain...
Je cours, ma ville, je défais tes barreaux, j' ouvre les grilles de tes jardins trop sages, les tentures de tes fenêtres opaques. Demain... Je cours, au gré des rues. Je te fends, te piétine, te secoue, t' encanaille.. Demain.

Et parce qu' il est des baisers qu' on attend toute une vie, toi ma ville au nom d' eau, tu embaumes à jamais du parfum des glycines.